As de corazones

A ver: hablar de corazones
es un poco hablar del color del cielo cambiante
negro, azul, blanco, rojo, violeta, amarillo profundo.
Hablar de corazones es hablar de las pasiones
y hablar de las pasiones es hablar de lo humano.
Todos ponemos el corazón en algún lado,
algunos, claro, lo perdieron hace mucho andar
y andan por el mundo como malditos sonámbulos:
rompiendo cosas indispensables: casas, lenguas, caminos;
inútil, incansablemente agazapados en lo oscuro de su miedo.
Pienso en toda la gente que conozco.
Pienso en ella y ella tiene un corazón hermoso.
Sí ella tiene un corazón de potus,
con apenas unas gotas de vida brilla verde en el encierro.
Ella me respira cerca del pecho
y mi corazón arde noble capullo.
Mi corazón es una máquina de sueños
y, para que negarlo, toda máquina
tiene su deuda por estar viva.
Los sueños son una proyección de lo posible
y, para que negarlo, todo sueño
tiene su deuda con el día.
Hablo de mis sueños, de mi vida,
de mi esperada muerte.
Hablo de mi deuda con la vida,
de mi deuda con la muerte.
Y hablo de ella porque ella
es un poco mi corazón.
Y mi corazón ya ha elegido su color:
mi corazón ha de llevar palabras sedientas a bocas como mares,
y esas bocas me devolverán toda la poesía de este mundo.
Y mi pasión ha encontrado su cause:
un río donde correr tremenda,
una dirección donde hay cierta calma y un desborde.
Un desbordarse en mi río
que es ahora compañero de sus márgenes.
Su cuerpo es mi cause
y mi cuerpo es líquido
y mi corazón una caracola
donde espero escuches
como caballadas o galopes
el tenaz latido del mar.
Y cada vez que el musgo tibio de las orillas
brille con el sol o crezca con las lluvias
nos embarraremos dulzura.