Quien no llena su mundo de fantasmas,

se queda solo.

Ricardo Porchia

me gusta la idea de los fantasmas

la incertilumbre de su ausencia

la imposibilidad de su abrazo

sombras parcas, tenaces, nuestras

humanos

fantasmas

el viento, la niñez, el tiempo

los espejismos y el horizonte

mi espíritu y mi cuerpo inventado

son fantasmas

lo que quedó fuera del libro

todo lo impronunciado

mi genealogía

la muerte propia y la vida prestada

es un fantasma

la ropa incorpórea

una gotera en una casa de chapa

el chirriar de una puerta

todos los versos perdidos

y los sueños que nunca inundan este lado

son fantasmas

la tenue luz de los faroles doblados

lo que no entra en la boca de una mirada

el polvo de los caminos que no pisamos

mi sombra que no envejece

el fósil de una huella

una película velada

es un fantasma

todo lo que reproduce la técnica

un disco, un libro, un clon, un espejo

una fotocopia

tu sonrisa

un abrazo

son fantasmas

las viejas fotografías

los secretos nunca contados

las cenizas de un incendio

un recuerdo de algo que nunca vivimos

la voz de alguien querido

hace tiempo

olvidado

La copa de vino o el cáliz sagrado

I

La copa vuelca el torrente crepuscular de la uva

La madera absorbe el vino como se absorbe el amor

La carne y la sangre son más que tejidos y escrituras

Hay un fino misterio en las cosas que nos rodean o nos conforman

Visibles al resto, distinguibles e irremplazables

La madera absorbe el vino como se absorbe el dolor

La sangre y la carne son el fino misterio

Mezclados en el lodo esencial que es uno y es todos y es nadie

Invisibles los lazos que nos unenatan y nos atraen

La sangre atraviesa las distancias, los continentes, los tiempos

Contenidos por el mundo que se hace y se destruye por los hombres

El hombre quiere la sangre del hombre y el hombre lucha por su sangre

Por sus creencias que son esa sangre traspapelada envuelta en arrollos de tinta

Poder decir las palabras y hablar de las de cuestiones que apremian

Decir que el hombre es Dios y es el Diablo y que es el misterio que se busca

Que no se encuentra o se encuentra de a “ratos o de a lustros”

La madera absorbe el vino como el árbol la tierra como el hombre la vida

Estrellada

fugaz

que huele a madera

y sabe a frutas

y si la vida no se come

se pudre

Cuestión de fe

No digas nada Manuel, pero parece que la Delfina perdió el alma por un viento mientras colgaba la ropa. Me lo dijo la Marga que dice haberla visto robando sus jazmines nuevos. El almita cantaba como un jilguero Manuel, ¿lo creés? La pobre Delfina se anda quejando por ahí; ni penar puede ahora que está como la ropa en la soga, vacía y mojada la pobre. Yo voy a ir a buscarla con el Joselo a ver si por verlo se le inundan los ojos y le tiembla el vientre y el alma le vuelve por fin al cuerpo.

El tren y el tiempo

El tren silva un blues por el camino silvestre

El tren cabalga el manso campo francés

Volutas de humo exhala en el aire azul

El paisaje es un pájaro, un marco volador

El pasajero presiente las plumas del viento en su cara

Fotocongela a ese campesino bajo roble sombra

Clic y el árbol pasó con aquel hombre y su posible historia

La retina los guardará en su memoria añil

No se resigna a creer

que haya tanto desconocido en el mundo

Que la distancia entre uno y otro

nada tenga que ver

con un límite realmente ostensible…

Y el tiempo pasa por el hombre como un tren

Tutúm tutúm tutúm galopa el corazón azuzado

Viaje a las estrellas

Poemas que corren por los márgenes de los versos de Fabián Casas con ventanas abiertas de camisas colgadas y voces que se pintan de intimidad
Y debería admitir que la cercanía de Boedo acá en Chacabuco y
Aquel tono feliz y cansado

incendiado de metáforas baldías

rodeado de plantas y sueños
Han dado vida a estas formas animales que llamo mi poesía
Mi forma de usar las palabras y los pensamientos que siempre
Son menos que balas y quizás por eso son mejores
Trenes que vuelan veloces como versos
sin estaciones que marquen su tiempo al pasar
Palabras que trepan como enredaderas en las rejas del corazón
La vida alzada en un puño que grita locamente enamorada
La felicidad que es un arte difícil por estos días llenos de injusticia
La tristeza que surge del asfalto caliente por el sol del verano y la furia del pueblo
Los amigos que siempre están al filo de cualquier abismo insalvable
La literatura como imaginación y como viaje hacia el infinito

y más allá

Metáforas y circularidades


El ciervo es la presa
El cazador es la flecha precisa
El ciervo es la muerte que acecha
El viento es el corazón del venado
El cazador detiene el viento en su boca incesante
El corazón del ciervo es el cazador
El cazador es ahora la presa
El cazador es el viento
El ciervo es la flecha


el corazón del venado
muere con una flecha
clavada
en los misterios
insondables
del corazón del hombre

La poesía es mi mejor forma de cantar

Para mi abuela Cecilia

que se nos fue

y para vos viejito

(para leer con vos quebrada, anegadiza)

Padre veo una tierra extraña de arena sin relojes
mojada tiembla, mojados los pies de orilla de tus pupilas
Padre veo una infancia enterrada
tenue golpetea desde el fondo bidón
de la fonda, desde el cajón de guitarra
con que está hecho tu pecho
Padre veo inútiles rieles de tranvía
que la ciudad va socavando y olvida
Padre cuéntame tu historia
Renueva la forma de amar las palabras
con que nos decimos y nos hacemos
con que nos damos fantasía
Para que yo la cuente, otra vez, algún día
Padre tararéa una canción cualquiera
de tu tátara tátara tátara abuelo


en un día de sol
la dejaré secando

anunciando azules y amarillos
una que traiga el brillo de tu voz primera
el fuego amable de las primeras palabras
que confundieron a las voces de los primeros bosques
que le dieron a nuestra infancia tantos maravillosos nombres
el grillo amable que con-vida sueño
Padre te debo toda la poesía que hoy bebo
toda la poesía que me embriaga
y me embarca en los mares del vino
y nuevas metáforas nos besarán en la boca
(en la boca de besar y decir y atemorizar las sombras)
profundos de lucidez y alegría
A cada verso a-rimaré tu canción padre
Mi propia infancia se aleja con pretensión de horizontes
envejece entre tus manos de carpintero,
de doctor, de filósofo, de loco, de buen amigo

Hubo una vez un niño

pero habrá niños después
más niños cantarán después
nuevas posibilidades pa' la alegría
y cantarás canciones de lluvia
ya verás
y otras de primaveras que pintarán los blancos inviernos
le ofrecerán color a la luz y luz a la oscuridad
Entonces por los niños brindo brindándoles mi humanidad
humildad
tal vez la buena costumbre
de llenar de tumbos toda la tierra y sacudir las tumbas de los dioses
y de los mortales por supuesto
de todos los poetas muertos
de todas las mujeres y los buenos hombres que han muerto
que siguen aún vivos en los tambores y los fulgores
en los eternos fuegos de la palabra